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| Poca gente en Las Pasiegas |
Ayer,
raro en mí, decidí madrugar y con la fresquita, dar un paseo por la
ciudad. Tenía, más tarde, cita con el cardiólogo. Recordando sus
prescripciones, primero anduve un poco por las calles casi desiertas
del centro, mirando los rostros tapados y abstraídos de quienes se
cruzaban conmigo. Caminé deprisa y mirando el reloj según las
indicaciones del doctor -mínimo cuarenta minutos todos los días a
paso alegre-. Cumplida a rajatabla la ordenanza del galeno, me senté
a tomar un cafeconleche con churros frente al Cunini.
Por debajo de la mesa y cruzando los dedos, le hice unos cuantos
cortes de mangas al doctor recordando sus consejos sobre la vida
sana.
De camino a la ciudad, en mi emisora de radio favorita, venía escuchado un informe sobre el futuro demográfico que nos aguarda en España, donde, según decía y parece cierto, tenemos la natalidad más baja del mundo. Comentaba el aguafiestas de la radio que la mitad de la población española tendrá más de sesenta años en la segunda mitad del siglo, -si el virus no lo remedia, comentó un conterlulio, con ironía y evidente malaleche-. No sé por qué, en ese momento, con el churro en la mano, no podía dejar de darle vueltas al tema, y de nuevo me sorprendí mirando los ojos de los pocos transeúntes que pasaban por delante de mi mesa.
De inmediato tuve la impresión de que la profecía del agorero locutor se había cumplido, o quizás, pensé para mis adentros, que en lugar de en mi fordfocus había llegado a sanagustín en la máquina del tiempo, hallándome de pronto, tomando un cafeconleche y comiéndomeme unos churros, en el año 2070, pero eso sí, en una terraza con ambiente de principios de siglo, con una antigua música futurista: la neumática artista, Lenina Crowne cantaba aquella feliz y melódica canción titulada “no hay en el mundo ningún Frasco como mi querido Frasquito”. En la terraza sillas de enea en torno a mesas de madera, y gorriones de primavera hambrientos, que revoloteaban a mi alrededor buscando alguna miga que llevarse al pico. La impresión del 2070 me la llevé por los rostros que no veía y la marcial apariencia de aquellos que pasaban sin mirarme; todos muy decorosos pero bien entrados en años. Cerré mis ojos e imaginé la calle abarrotada como otros años por este mismo mes. Vi a turistas británicos con su piel abarcocá, y entre ellos vi escoceses de rubios mostachos y pelos fritos, vestidos con calzones cortos y sandalias de tiras con calcetines blancos, llevando en la mano guías turísticas arrugadas y cubriéndose con sombreros de tela blanca llena de candiles. Espero que esta escena pronto sea real.
Ahora
el que pasa es un señor mayor bien vestido, con un impecable
sombrero cordobés, sin ningún candil en su ala, paseando a un
caniche con un lazo rosa bien planchado en el cuello; y detrás y a
una distancia prudente, una anciana cogida del brazo de una mujer
joven, pero no tanto, entrada en carnes, más bien bajita y de piel
tostada con un jersey de punto de múltiples colores. Antes de lo del
churro, cuando el que paseaba era yo, había atravesado Laspasiegas
pasando por la puerta del Sagrario donde había un grupo de gente
dispersa, entre los que no vi a nadie al que echarle menos de cuarenta
años. Por todos lados gente mayor. ¡Madurez, divino tesoro!
Pero ahora por fin veo a un joven que parece despistado. Creo que le conozco. Pasa por delante de mi mesa leyendo el ideal, ¡pero que digo, joven! si éste jugaba al fútbol conmigo en el río. Pero si es un pavico, de “la banda del pollo”. Será que he imaginado su cara de antes, con mis ojos de antes. La mascarilla da para imaginar, añade misterio, y luego está esa facilidad mía para desmaterializarme y viajar por el tiempo sin ni siquiera sacar billete. Me ha mirado de soslayo, con el rabillo del ojo -como el que le pitó el penalti al Barcelona-, por encima de sus gafas y ha respondido con un leve gesto a mi tímido saludo. No me ha reconocido, o quizás no son horas para charlas inútiles, ni posibles contagios, ni mentiras piadosas, y ese joven que ya no cumplirá los sesenta, se pierde, indiferente a mis cavilaciones, en dirección a Bibrambla.
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| Calle oficios vacía |
Ensimismado
en mis propios pensamientos y tomando mecánicamente mi desayuno,
barruntando en los días felices, salto de 2070, era del jubilado, a
1970, era de la juventud, y recuerdo aquel mensaje de una canción
roquera, que a mis amigos y a mí, indómitos sin causa, jóvenes de
secano, modernos de pueblo recóndito entre montañas, nos parecía
atinado como tantas cosas que llegaban de fuera, que venía a decir
algo así como que no nos fiáramos de nadie que fuese padre, que te
diera consejos y vistiera corbata. Era entonces el comienzo de la
creencia que la juventud, divino tesoro, más que una circunstancia
pasajera de la vida, era una condición inherente para los que eramos
jóvenes, que nos definía a los nuestros para siempre. Los demás
podrían morirse, envejecer o crecer, pero los nuestros, los nuestros
siempre seriamos así. Eramos jóvenes e intentábamos vestirnos de
una manera determinada -ridícula cuando, ahora, miro las fotos de
antaño-, y teníamos preferencias y opiniones que por fuerza debían
de ser contrarias a las de los mayores, esa gente
enigmática e incombustible que sólo pensaban en trabajar sin apenas
sacar rendimiento a su trabajo.
Cuando aún no he acabado con mi desayuno, me pregunto por el dudoso genio que inventó la consigna roquera, ¿quién sería, qué será del él? Los genios del rock, que sería su origen más probable, ya se sabe, murieron jóvenes, como vivieron, o con los años se enriquecieron, se aburguesaron, incluso hasta se pusieron corbata, como es el caso de ese de la sgae que, hace unos años, tanto salió en la prensa. Lo que es notorio, aunque nos pese, es que nadie permanece joven para siempre, ni siquiera los nuestros, pero lo cierto es que aquello que se acabó convirtiendo en una especie de dogma oficial, está hoy día presente en el arte más ideológico de todos que sin duda es la publicidad. En las vallas, en la televisión, en el cine, en la prensa, en las redes sociales, la utopía de los pasados setenta se ha cumplido: no hay nadie que tenga más de treinta años, a no ser un padre muy guai o un político acartonao. Ambos, para su promoción personal, han de hacerse presentes también en los mensajes publicitarios, el político pareciendo simpático y enrollao, y el padre mostrándose coleguita de su hijo, yendo de copas o jugando al fútbol con él, aunque al final no sólo no engañan a nadie, sino que además hacen el ridículo queriendo ocultar su lamentable condición de adultos.
Pero, como he apuntado, si los de nuestra generación hemos hecho realidad la utopía de la eterna juventud, por lo que estamos viviendo, nuestros hijos protagonizarán la conquista de la sociedad por los jubilados. Claro que, para poder jubilarse, o mucho tendrán que cambiar las cosas, o nuestros nietos, como hicieron nuestros padres, tendrán que matarse a trabajar, echando horas como chinos, para poder sacar adelante el cotarro que se les avecina. Visto con los parámetros de hoy, a medio plazo, la actual hegemonía de la juventud dará entrada -ya está pasando un poco-, a un mundo espectral donde proliferará la vejez. Para el 2070, los que lleguemos, tendremos que convertir las aulas de la universidad en hogares de la tercera edad, y los campos de rugby y fútbol en pistas de petanca y minigolf, y el calimocho o el rebujito de las noches de botellón darán paso a tímidas tardes aderezadas de partidas de dominó con la atrevida licencia de una cervezasin o un salobreña como excitante de uso tópico.
Nota:
la canción y la artista mencionada es un homenaje a una de mis
lecturas de juventud: la utopía o distopía de "Un mundo feliz".
Del cinamomo al laurel, 53
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