¡Qué
pequeño es el mundo!, ¿dónde vas tú por aquí?, ¡el mundo es un
pañuelo!... El ver la idea del azar como centro de la vida es
desolador y difícil de asumir, pero, la verdad, frases como estas
repetimos todos a menudo. Podría añadir que sólo la casualidad
puede aparecer ante nosotros como un mensaje. La rutina, lo que
ocurre a diario, lo esperado, lo que se repite todos los días es
mudo. Sólo la casualidad nos habla, y todos tratamos de leer en ella
como leen las gitanas del Albaicín en las manos de los turistas
incautos.
Sin
embargo, todos, de alguna forma nos resistimos a admitir esta idea.
Pero si nos detenemos un momento para reparar en la denostada idea de
Darwin, al menos nos suscita una duda, y entonces nos parece que, los
cambios, las mutaciones se producen de manera caprichosa, espontánea,
por puro azar, y luego prosperan las que resultan más favorables,
las que llegan a su hora, o las que, por llegar tarde, se encuentran
con la horma de su zapato, y que podríamos llamar, de la
misma manera, selección natural o selección antinatural (a veces no
hay nada más antinatural que la naturaleza: pensad en la tormenta o
el incendio que arrasa con todo lo que pilla por delante, ¿es eso
natural?).
Si
hacemos un viaje por nuestra propia vida, sospechamos que la realidad
depende de la más extravagante casualidad: Fran, un joven
alpujarreño de brillante futuro, vino al mundo porque a su madre,
una burgalesa de vacaciones en Granada, la atracaron de madrugada a
la salida de un bar de ambiente en "Piteranthony";
su padre, también alpujarreño, de presente y pasado cierto, en un
acto de heroísmo, compasión o fascinación, socorrió a la
burgalesa... Y allí empezó todo, todo eso que empieza de vez en
cuando sin saber cómo ni por qué. Su madre, harta del frío y de la
monotonía del Registro Civil, donde trabajaba, tal vez ya venía con
intenciones de tirar el anzuelo en Granada ignorando que aquí cuando
dice de apretar el frío, aprieta más que el Páramo de Masa. Pero a
lo que vamos, ¿dónde estaría Fran si su madre esa semana hubiera
viajado al Alentejo portugués?, ¿dónde si su padre, ese día, se
hubiese quedado en casa preparando el examen de microbiología del
día siguiente? Ahondando más aún, cuando, en aquel supremo acto de
amor que sólo ellos conocen, pero que los demás damos por sentado,
concibieron a Fran, si otro espermatozoide más espabilado se hubiera
adelantado al encuentro del óvulo, ¿Fran seguiría siendo Fran?, ¿o
sería otro?, ¿tal vez su hermano aunque se llamase Fran también?
Con
la historia podríamos hacer juegos similares, que refuerzan la idea
del azar: creo, lo he leído, que en su adolescencia Hitler quiso
matricularse en la Academia de Arte de Viena. No pasó la prueba de
ingreso porque era más zoquete que Tapies para las artes –y aquí
decía el cronista que se quedaba corto, que sus cualidades, si se
podían llamar así, iban por otro lado..., bueno lo de Tapies lo
digo yo porque me apetece, porque solo los cobardes no arriesgan su
reputación-, pero ¿qué hubiera sido de los judíos si aprueba el
ingreso en la academia? No cabe duda: el azar habría sido otro.
En
el marxismo podemos encontrar la negación del azar: las cosas
suceden porque hay un caldo de cultivo que hay que crear y remover.
Este, frente a las estructuras sociales no concede importancia al
individuo, por lo que desde esta óptica, si no hubiera habido un
Hitler, da igual, otro Führer parecido sería la cabeza del
holocausto. Y es verdad que el origen del nazismo, además de en
Hitler, está en la República de Weimar, en el tratado de Versalles,
en la humillación de Alemania, en el miedo al comunismo... Pero si
Hitler se hubiera dedicado a tocar el contrabajo en un cuarteto de
cámara es evidente que otro gallo le habría cantado a los
judíos.
Bin
Laden, de joven pero ya forrado y sin revoluciones salvadoras que
llevar a cabo aún, en la época de nuestra transición, visitó
Marbella. Entró en los círculos hippies ya decadentes o tal vez en
los yuppies emergentes, y en aquellas fiestas repletas de jamón,
vino, porros y frenesí, se prendó de la vida marbellí y de una
chica de Fuengirola a la que prometió los tesoros de las mil y una
noche. Amalia Castro Ventura, que así se llamaba, se llama aún,
plantó al árabe occidentalizado por aquellos días, y con unos
amigos y unas pesetas heredadas y se marchó de viaje por Europa que
era su ilusión de siempre. Así lo confesó Amalia en un documental
de la Sexta, con la mirada perdida y unos surcos en su rostro, no
exentos de sorpresa, por la transformación de su enamorado. Hablando
de su vida dice que nunca ha pensado mucho las cosas, que todo lo ha
hecho o le ha salido de carambola. Y añadió, “eso es lo terrible,
que mi realidad es fruto de la carambola. Yo podría estar con él,
de hecho estuve a punto, ¡qué hubiera sido de mí, si aquella noche
no hubiera tomado el tren!”
Luis
Aguirre, un oficial del ejército más poderoso del mundo, de padres
mejicanos y abuelos alaveses, hombre curtido en mil batallas por esos
mundos de Dios, de las que sólo salió con un rasguño en un brazo,
y con el que me une cierta amistad, recientemente, ya retirado de su
ajetreo castrense, tras pasar por Granada y recordar viejos tiempos
con muchas latas de cerveza sobre la mesa, acompañado de su
encantadora mujer, de origen turco, viajaron a Stambul, un deseo que
ella tenía desde hace muchos años. Allí el azar los llevó a
cambiar unos dólares en el banco HSBC a primera hora de la mañana
del 20 de noviembre de 2003, justo cuando alguna mente manipulada
creía haber decidido, él por sí sólo, inmolarse para combatir los
intereses británicos, poniéndose un chaleco relleno con unos kilos
de trilita.
Muchas
personas admiran que alguien sea capaz de entregar su vida por una
idea. Ven en el hecho un acto heroico. A mí sin embargo me repugnan
estos kamikaces. Son un ejemplo de lo peor que podemos ser los
hombres, porque no estan dispuestos a dar la vida por los demás,
como dicen estos fanáticos, sino a quitársela y a quitárnosla a
los demás. Muchos integristas cuando un hijo suyo, en su fanatismo,
busca la gloria, para despedirlo, celebran una fiesta, después el
chico, tan formal, se pone sus mejores galas para darle seriedad a
ceremonia, se cuelga su mochila, y se va en busca de un lugar donde
pueda armar la marimorena. Antes de iniciar el cebo tirando de
una anilla que le cuelga a la mochila, se pasea junto a sus víctimas,
junto a las víctimas que en breve lo serán con él, seguramente les
mirará a los ojos y les dirigirá alguna palabra amable buscando su
comprensión ante lo que ellos ignoran que va a suceder. Luis me dijo
que todo parecía venir de un joven muy amable con el que antes había
estado hablando en inglés. Así lo hacía el ángel de la muerte
cuando buscaba a sus elegidos; así lo sigue haciendo. El mártir se
va al paraíso y allí disfruta de setenta y dos vírgenes sólo para
él –cómo se podrán creer ese cuento-. Sus padres celebran su
heroísmo y, muchas veces, cobran una sustancial recompensa, que es
lo de menos para ellos y así lo dicen. Por su ideal, por su patria
están dispuestos a dar la vida de su otro hijo, de cuantos hijos les
pida la causa. Así es en todas las causas regidas por el fanatismo
Luis
tuvo suerte, no le pasó nada, sólo un poco de metralla en la cara,
su ángel estuvo con él –me dijo-, incluso creo que se portó como
un héroe con los heridos, pero su mujer, de su viaje tan deseado a
la tierra de sus padres (pero que, como ella dice, podría haber sido
en cualquier otro lugar), le queda un sabor amargo, una pierna menos
y un cuerpo dolorido por la metralla, amen de unas largas vacaciones
en los hospitales de Turquía primero y Chicago después.
Visto
todo esto, sin duda, podemos decir que pocas veces controlamos lo que
nos sucede; que, con demasiada frecuencia, a nuestra vida la rige la
casualidad. Para zanjar la cuestión, podríamos repetir que hasta nuestro nacimiento fue una casualidad, que vivimos en función de una serie de leyes físico-químicas y que todos nos vamos a morir tarde o temprano. Todos, tú, tú y tú, y esto no lo impide ni lo cambia la religión, filosofía, creencias políticas, ni el ácido sulfúrico, el fútbol, la poesía o el arte. ¡Uf!, se me ha hinchado la vena nihilista...; más lo cierto es, que no es que tengamos un cuerpo, somos cuerpo, uno solo, el que nos ha tocado por la evolución de ese espermatozoide espabilado que cogió la delantera, y nada más: y eso del alma, trascendencia, misterio ontológico, ente superior y, mucho más el destino del que nos habla Cherteston, no son nada más que embustes llamados metafísica.
Texto inédito de: Del cinamomo al laurel. 58
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